Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
Le manoir AlmaSoror — articles, fragments et chroniques d’Edith de Cornulier-Lucinière depuis 2008.
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J’ai rencontré une vieille amie de mon ancien quartier. Est-elle cousine, voisine, copine ? Je l’ignore. Je sais qu’elle marche toujours de ce côté du boulevard, où l’on a détruit un vieil hôtel du Grand Siècle pour édifier en béton un nouvel immeuble. Elle marchait en compagnie de son petit-fils, un adolescent au doux regard… Lire
Certains d’entre nous sont très idéologues, d’autres plutôt souples, sur le plan des idées ; mais il est toujours difficile d’entendre ou de lire des points de vue opposés aux nôtres, particulièrement si nous les avons disqualifiés dans nos esprits. Certains points de vue, nous les avons jugés si inacceptables que nous ne saurions écouter… Lire
Quel est cet être qui m’obombre, dans la clarté voilée de ce jour en apparence banal ? La subtilité d’une présence inconnue m’enjoint de poser la question du début du monde, celle que je porte en moi sans la comprendre. Comme l’explique un homme, né au ciel en l’an 1995, ce sont les institutions, le… Lire
L’avion qui devait se poser sur Nantes à 00h07 survole la baie des Sables d’Olonne. Il est 23h57. Les 80 passagers qui ont embarqué à Innsbruck il y a une heure quarante minutes croient qu’ils vont bientôt devoir attacher la ceinture pour la descente. Ils ignorent que l’avion a dévié de sa trajectoire depuis… Lire
Beaucoup des visiteurs d’AlmaSoror sont des oiseaux de nuit. Les heures de visites indiquées au compteur confirment les phrases dites au fond d’un restaurant ou entre deux portes : je suis venue sur AlmaSoror lors de ma dernière insomnie… Tiens, cette nuit, je ne dormais pas et j’ai lu l’article sur l’identité… Une nuit, récemment,… Lire
Tisane au gingembre, au fenouil et à la cannelle, ou tisane de tilleul, ce soir ? Les deux, l’une après l’autre, pour des senteurs parfumées à n’en plus finir dans tandis que le jour s’éloigne dans le passé. La nuit n’en finit pas de tomber dans sa douce lenteur d’été. Deux jours à tenter, heure… Lire
Nous parons du nom de beauté les paysages, les œuvres, les lieux qui interpellent nos cœurs, suspendent l’agitation de nos esprits et nous emplissent d’admiration. La beauté des choses attire la vue ; la splendeur de la musique suscite l’ouïe et bien au-delà. La beauté exerce une puissance. C’est cette puissance qui nous saisit. Cette… Lire
Un film de Sara Lire
(La bibliothèque dont on vous parle fut créée, trente ans durant, dans un appartement au fond d’une cour du 13 boulevard du Montparnasse, avant de devenir une bibliothèque éparpillée). Titre : Jud Allan, roi des lads Auteur : Paul d’Ivoi Illustrateur : Louis Bombled (gravures d’après ses illustrations) Editeur : Boivin & Cie Genre : Voyage excentrique.… Lire
J’assiste à des débats. J’entends ces expressions : « Dans nos sociétés occidentales riches et confortables » ; « le français moyen », et d’autres encore, qui reviennent à tous les coins de phrases. A Beaubourg au cours d’un débat, j’entendis avec ferveur un homme prononcer cette phrase : le Français moyen n’existe pas. Le Français moyen n’existe pas, pas plus que… Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] J’écoute un jazz du Nord et vous souriez. La nuit descend en lenteur, presque rose dans sa sombre douceur. Je vous regarde. Vous pensez à quelque chose. N’est-ce pas ? Je ne sais même pas comment vous vous appelez. Nous… Lire
La solitude ne doit pas être le lieu du ressac des ressassements ni celui de la consommation intime de rêveries psychotropes, mais un manoir consacré à la recherche constante sur le plan intellectuel, artistique, spirituel. La solitude – ou semi-solitude – est aussi ce qui permet d’être soi, loin du répandu égotique et de… Lire
« On frémit….. quand on sait comme il est facile de juger, et difficile de vivre, et comme c’est rapide, un jugement, et comme c’est long, une vie ». Henry de Montherlant Arrêter de gigoter… J’ai longtemps cru avec rage que je pouvais devenir quelqu’un. Mais ce n’est que lorsque j’ai ressenti toute la poussière de mon… Lire
Éveillée dans la ville de Montreuil-sous-bois accablée sous un soleil inattendu, je suis descendue sous la terre et les rails m’ont transportée de l’autre côté du périphérique parisien, au sixième étage d’un immeuble du XXème arrondissement où m’attendait Emily King, auteur de Watashi Tashi Nous au Japon et masseuse, dont j’avais déjà connu un premier massage… Lire
De retour d’un grand et beau festival, je rentre dans ma chambre comme on retrouve sa cellule. Pas une cellule de prison ; celle d’un moine ou d’une moniale. Celle qui a été créée, non pas pour punir l’homme en le coupant du monde, mais pour délivrer l’âme en la retirant à l’écart du monde.… Lire
Au menu : Qu’est-ce que le grooveChemins de l’OstinatoO ! Tempo rubatoBlog & grooveNerfs et mollesseDestinsQuelques questions infiniment liées à la question du groove C’est compliqué de trouver son style dans la vie comme dans l’écriture.On peut tout au moins trouver le groove idéal, ou, s’il n’existe pas, un groove évolutif. Qu’est-ce que le groove ?… Lire
Qui suis-je, mon bel amour au bec brisé ? Toi seul pouvais le dire, mais tu t’es envolé. Ton regard oiseau ne sait plus où me trouver. Je connais les brumes clairesla neige rose des matins d’hivers je pourrais te retrouver le lièvre blanc qu’on ne voit jamais mais l’oiseau l’oiseau s’est envolé et moi… Lire
Tu t’endormais au creux de cette musique mandingue et ton cœur battait le rythme du mouvement perpétuel du monde, dans ton berceau d’un bois verni trop vite dont les senteurs te rappelleront pour toujours les longues après-midi de Bamako. C’était à l’époque où il restait des arbres et aujourd’hui, homme en train de devenir… Lire
Oh ma lune, entre ma tisane à la sauge et ses ailes d’ange, et mon rhum ambré et ses cornes rouges, je te regarde à travers le rectangle vertical de la fenêtre PVC. Sur un balcon abandonné, un olivier laissé là remue ses cheveux dans le soir frais qui tombe. Toi, petit croissant, ta… Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Il est venu un soir, à l’heure où elle cuisine, et le petit garçon attendait devant la porte que passent les oies sauvages. Mais elles ne passaient plus depuis longtemps, depuis bien avant sa naissance, et ce qu’il vit,… Lire
Sur notre colonne de gauche se trouve l’entrée vers l’album Poésie. On y trouve des poèmes, de la barmaid de ce blog sans partage, mais aussi de poètes invités pour une page ou deux. En voici la liste et le vers d’ouverture : Le train rouge Le train rouge a filé sur les brumes du… Lire
Le temps passe, madame. Et bientôt ce que nous sommes ne sera plus qu’un souvenir qui s’efface. Comment conjurer l’impression vertigineuse que la vie nous traverse sans que nous ayons prise sur elle, ni sur nous-même ? Enfant, j’avais songé à transformer la face du monde ; la tâche m’ayant effrayée, j’ai préféré une autre mer… Lire