Ta musique, ma disparue
Bilitis, tu me reviens… à l’heure où pourtant tout est fermé, comme mort, un 25 décembre comme les autres, où à l’intérieur des foyers on mange ou on digère, tandis que des ombres pressées osent traverser les rues désertes. Ta voix presque noyée apparaît à l’horizon du paysage sonore, elle chante à nouveau ces mélodies… Lire