Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
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2017 Je m’asphyxie avec de la poudre anesthésiante. Des sons dans mon oreille ressemblent à des cloaques. Comme un dimanche 2016 Aux lupercales un centaure a fécondé les troupeaux de ratons laveurs. Extrait d’un rêve 2015 Mes paupières, oui. Paupières 2014 Comme me le fait remarquer un ennemi qui m’est sympathique, le mariage a été… Lire
Je descends dans une zone de brume depuis ce matin, je m’enfonce à chaque seconde. J’essaie en tâtonnant des mains dans la tourbe rouillée de trouver des racines, de les arracher pour m’en nourrir à travers ces moments indistinctement laids. J’aurais besoin d’une attelle pour mon âme, d’une assistance respiratoire pour mes relations interpersonnelles.… Lire
Dans ce rêve je me mouvais ostensiblement dans les tableaux d’Osbert et de Le Sidaner, une fleur de lys dans la main gauche, un sourire flottant sur les lèvres, et j’attendais avec passion que rien n’advienne. Ma fièvre de vivre encore ce moment en instance, cet instant prolongé, plissait quelque peu mes paupières. Mes paupières,… Lire
De retour d’un grand et beau festival, je rentre dans ma chambre comme on retrouve sa cellule. Pas une cellule de prison ; celle d’un moine ou d’une moniale. Celle qui a été créée, non pas pour punir l’homme en le coupant du monde, mais pour délivrer l’âme en la retirant à l’écart du monde.… Lire
Mais ce que je vous propose ce soir, c’est de mettre la musique d’Angelo Badalamenti et de partir en voyage dans les photographies de Todd Hido. Parce que la buée de sa voiture rend les routes plus floues, les nuits plus mystérieuses ; parce que l’aube américaine s’y dévoile comme jamais. Parce qu’il photographie la preuve… Lire
Un billet d’Esther Mar Photo volée ici Ô France, Ô ma belle, Ô ma morte, où erre l’écho de tous ces cris d’enfants, libres, qui résonnaient dans tes hameaux ? Combien de maisons, d’églises, de ruelles abandonnées par les morts, après la première guerre mondiale, après la seconde – combien de vieux sont morts dans… Lire
En écoutant Solitude, de l’électro-guitariste norvégien Terje Rypdal, Edith tente de percer le mystère qui engouffre tant de vies. J’entends les gens chercher des âmes-sœurs, chaque âme cherche l’âme-soeur qui l’accompagnera dans son destin. Je vois les gens chercher des corps-frères, chaque corps cherche le corps-frère qui l’enserrera dans sa nuit de repos. Ils cherchent,… Lire
Une réflexion de Jean Bouchenoire sur la vanité des arts. Pourquoi l’art contemporain est-il souvent vain ? Parce que bourgeois et artistes se confondent, qu’ils sont à la fois les créateurs d’art, les mécènes (via les grandes entreprises et la fonction publique) et le principal public : c’est la même classe qui créée, qui… Lire
AlmaSoror entame l’archivage de Karamazov, numéro spécimen d’un journal qui a failli exister, dans la décennie 1970. Mais plutôt que d’être un début, Karamazov fut en fait une fin : la clôture d’une ère de rencontres au fond d’une cour du boulevard du Montparnasse, à Paris. Rencontres où se fermaient les bienpensances du dehors pour allumer les… Lire
Humanité, être humain Florence & Édith by Sara Le politiquement-correct et la sacralisation de l’humanisme, devenu non plus seulement une volonté positiviste, mais une croyance, mènent à l’idolâtrie. De cela surgit le rétablissement du blasphème, l’interdiction de la pensée iconoclaste. Puiqu’il y a blasphème lorsqu’on remet en question une certaine idée de l’homme, de… Lire
Into the next room… A husband of own’s own ? Photo Sara 1 Une chambre à soi En 1929, dans son essai Une chambre à soi, Virginia Woolf notait qu’on ne peut écrire – être écrivain – si l’on ne possède pas une chambre à soi, que l’on peut fermer à clef, dans laquelle… Lire
Carte d’Afrique de l’Ouest du XVIIIème siècle Quelquefois, le silence suffit. C’est ce que montrent ces trois textes issus de l’Antiquité et du Moyen âge. Ils prouvent qu’une belle intégrité suffit pour qu’une économie se développe harmonieusement. L’or, ce beau métal, est traité avec toute la dignité qu’il mérite. Un texte et une photo… Lire