Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
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Il paraît que Mara a demandé à sa mère ce matin, sur le chemin de l’école maternelle : « Maman le fils de Dieu, il a fait quoi, lui, dans la vie ? » Bonne question, ma petite chérie. Il a commencé à apprendre le métier de charpentier avec son père, mais très vite il s’est rendu… Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] J’avais peur, très peur en montant l’escalier de la rue du Bouloi. J’avais traversé la ville, apparemment en sweatshirt, jean et basket ; en réalité enveloppée d’un long manteau de peur, dans une matière noire comme la mort, aux boutons… Lire
Un jour, un peu avant l’an 2000. J’étais chez toi, rue Boissonade, et au cours d’un dialogue que nous avons eu, en quelques phrases tu as ouvert de nombreuses portes en moi. Ces portes m’ont dévoilé des jardins luxuriants dans lesquels je flâne encore aujourd’hui, étonnée de l’étendue de ta liberté. Tu es partie,… Lire
Lorsqu’on regarde vers la vie on souhaite se jeter dans la course pour attraper les meilleurs morceaux. Lorsqu’on s’arrête pour contempler la mort, la mort douloureuse, la mort que précède l’agonie, la mort suivie par la disparition et l’oubli, on se demande s’il ne vaut pas mieux renoncer à toutes les guerres pour vivre… Lire
Voici un texte écrit samedi dernier, avant la fin (à l’avant veille exactement). Maintenant tu dors… [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Chère Caroline, Ces deux ou trois rues de Villejuif sont gravées dans ma mémoire… Villejuif… Où je te vis pour les… Lire
Dans un bar de nuit banal, Tu cherchais la solitude Parmi les nymphes vénales Dont tu sais les turpitudes. De ce côté-là du monde, Où l’alcool règne en démiurge, Les misères se confondent : C’est l’absinthe qui les purge. A l’aube où les yeux décillent Tes bras lâchent dans le vide La fantomatique fille Aux… Lire
Georges de La Tour (Saint Joseph et son fils, Jésus) (un billet d’Hanno Buddenbrook) Howells a écrit un requiem pour son fils Michael, mort d’une méningite ou de quelque chose de ce genre à l’âge de 9 ans. Dans plusieurs autres oeuvres pour choeurs, surgit le mot « Michael ». Et d’ailleurs, à partir de… Lire
Le septième sceau, un film d’Ingmar Bergman – Je suis pris de dégoût et d’épouvante. Mon mépris des hommes m’a rejeté de leur communauté. Je vis dans un monde fantôme prisonnier de mes rêves – Mais tu ne veux pas mourir ? – Si je le veux. – Alors qu’attends-tu ? La connaissance…… Lire
Phot. Hôtel d’Angoulême, par Sara [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Il fallait. C’est la phrase que tu as dit lorsque nous l’avons découvert dans cet état. Et c’est la phrase qui accompagne mes insomnies, depuis. Il fallait. Il fallait que la chanson Exit… Lire
Phot Sara Par Katharina Flunch-Barrows Anne-Pierre avait de longs jeans qui pendaient autour de ses longues jambes et il flottait dans des chemises blanches, bleues, vertes, toutes délavées. Il avait une voix légère comme celle d’un oiseau et rassurante comme certaines voix des hommes. Il avait des cheveux blonds un peu ondulés qui… Lire
L’esclave Michel Ange (Louvre) photo de Sara Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux, Des yeux sans nombre ont vu l’aurore ; Ils dorment au fond des tombeaux, Et le soleil se lève encore. Les nuits, plus douces que les jours, Ont enchanté des yeux sans nombre ; Les étoiles brillent toujours, Et… Lire