Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
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Phot Sara Les maisons, ces lieux où l’on se sent chez soi quand le soir tombe, les maisons se perdent avec le temps, les vicissitudes de l’âge et de l’argent. Les familles, ces maisons aux recoins poussiéreux et secrets, s’accroissent … Lire
Quant à mon rêve de campagne, quel est-il ? La nature perdue – mais j’ai peur des errants, de la nuit. L’hôtel de la vieille ville – mais j’ai peur des voisins, des conflits humains. L’exploitation agricole – mais j’ai peur … Lire
Il n’y a qu’Haendel pour vous aider à dire adieu aux maisons qu’il faut vendre, malgré la poussière intime des souvenirs qui nous ont constitué. Je ne le savais pas encore il y a cinq ou six ans, lorsqu’il fallait … Lire
(Tu disais des poèmes aux quatre saisons. J’ai pris ta suite. Il y eut le poème de l’hiver 2017. Il y eut le poème du printemps 2017. Voici celui de l’été 2017). Un salve regina coule dans la chambrée. … Lire
Esmerine ta musique coule dans la maison au bord de la route et accompagne mes aspirations en déroute. Sainte Thérèse d’Avila, deux ou trois phrases de toi lancinent mon cœur, oscillation de ton océan spirituel inaccessible. Louis XVII, tu … Lire
Le chant des grillons monte peu à peu. Un jour il finira par tout recouvrir : les voix des gens et les cris des tourterelles, la maison et les prés, le bois de Saint-Charlot. Je mourrai emportée par le chant … Lire
Ces deux dames du bus, leurs conversations, leurs métiers d’infirmières et d’enseignantes-infirmières, leurs jugements pleins de bienveillance et de moralisme sur leurs étudiants. Leurs conjoints bricoleurs, leurs enfants, leurs maisons, leurs jardins, leurs terrasses, les hérissons qui picorent les restes … Lire
C’est la première porte de garage que je photographie (avec mon téléphone). Elle se trouve dans une toute petite commune au bord de l’Atlantique, en face de l’église (construite en 1200, modifiée en 1600, restaurée au début du XXème siècle), … Lire
Anne, ce soir, t’en souviendra-t-il ? Il y avait ta bouteille d’Armagnac dont il fallait faire quelque chose de beau et de grand. Alors ce fut une entrée de salade de roquette aux radis et aux pignons de pin, que … Lire
Mon Dieu ! Pardonnez-nous : nous ne savons pas qui nous sommes. Je vis dans une ville où surabondent les instituts de beauté, les salons de coiffures, les officines de pharmacie, les agences immobilières et les maisons de banque et assurances. Peu … Lire
Comme l’âme est lourde quand elle ne sait plus qui elle est ni où elle va. Les vacanciers d’hiver vont et viennent sur le remblai, dans les restaurants. Dans le train une femme parlait sur son fils d’un ton si … Lire
Est-il possible que je vive désormais dans cette petite maison d’une ville au bord du fleuve ? ce fleuve dont, il y a trois années encore, j’ignorais le nom. L’existence d’un fleuve est la preuve de la possibilité du mouvement, … Lire
Nostalgique tristesse des jours de pluie ; langueur envahissante des jours fériés. Il ne m’a pas suffi pour apaiser l’ennui vague, de marcher sur l’herbe humide à quelques pas de la maison. Évidemment, quand la lecture ne se laisse pas … Lire
Garder le silence au creux d’une famille, c’est cultiver un cimetière. Combien de tombes arrosez-vous de vos silences ? Combien possédez-vous de terres cachées aux regards, où poussent des arbres que l’on respire sans les voir jamais ? « Celui qui … Lire
Un père pontier à l’usine à Flins, une mère serveuse à L’oie d’Or, et moi j’ai créé une briqueterie artisanale. Cuite ou crue, peinte ou nue, ocre ou grise, ma brique est terre et elle rendra douce ou mystérieuse l’ambiance … Lire
Dans un passage d’Orlando, Virginia Woolf prête à son personnage, capable de traverser les époques, une lassitude face à l’organisation sociale du XIXème siècle, toute orientée autour du couple, cette alliance de deux personnes qui partagent une vie à la … Lire
Le temps passe, madame. Et bientôt ce que nous sommes ne sera plus qu’un souvenir qui s’efface. Comment conjurer l’impression vertigineuse que la vie nous traverse sans que nous ayons prise sur elle, ni sur nous-même ? Enfant, j’avais songé … Lire
Il est dix heures et le bleu nuit vire au noir ; l’air est frais ce soir des premiers jours de mai. La sortie du métro Robespierre (ce doux agneau) m’offre un vent si doux que je voudrais le caresser. … Lire
Edith de CL est la barmaid du zinc d’AlmaSoror. Il fallait écrire avant le 7 décembre à minuit, un texte comprenant : oh mon âmele plus vieil été du mondec’était si purta mère absentecoco Aranjuez « Why play so many notes … Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Entre un coup de soleil et un orage, on voyait là-bas les tours de Bagnolet, on entendait dans la pièce la musique de Cantemir par … Lire
Sourires dans l’air du vestibule, flottent comme des poissons. Dialogues sur les lèvres. – À cette jeune femme qu’il appréciait, il avait fait boire le calice de sa propre colère jusqu’à la lie. – Où est le lieutenant Drogo … Lire
Mais ce que je vous propose ce soir, c’est de mettre la musique d’Angelo Badalamenti et de partir en voyage dans les photographies de Todd Hido. Parce que la buée de sa voiture rend les routes plus floues, les nuits … Lire