Une salle du manoir
Almasoror
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Teče, voda, Teče (n’épouse pas ce soldat…)
C’est un chant qui s’écoute par un soir de pluie, quand la nuit tombe trop tôt par la fenêtre. Un chant slovaque qu’écoutait un jeune Français. Il le sifflotait dans les rues de Nantes, il le chantait en prononçant maladroitement les paroles slaves au cours des promenades solitaires entre les arbres des forêts de la… Lire
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L’énergie du désespoir
Je m’éveille le matin dans la ouateuse lumière blanche de novembre et je décide de ne pas m’étendre sur les événements que j’ai à-demi vécus, que d’autres n’ont pas vécus du tout, que d’autres encore ont tellement vécu qu’ils en sont morts. Le temps passe sans que je parvienne à l’attraper, à en tirer un… Lire
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Le gouffre des images
Dans une ville du Sud de l’Europe, les huissiers frappent à sa porte. Il n’ouvre pas. Il prend encore ses médicaments qui lui permettent de survivre. Dessine-t-il ? Prostré durant de longues semaines, il émerge soudainement de la boue de souffrance pour dessiner de fantastiques scènes urbaines et routières sur les feuilles qui lui restent.… Lire
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Un truc à savoir
(Une méthode infaillible pour deviner ce que sera son avenir : écouter, les yeux fermés, le chœur des pèlerins de Tannhäuser). Lire
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La ville qui vient
Quand cessera cette mode de baptiser les rues et les places avec des noms de vedettes de la politique et des arts ? Bien souvent, leur gloire passe en moins de temps qu’il n’en faut pour que leur tombe soit recouverte de mousse. Bien souvent, ils n’ont pas apporté grand chose à leurs frères et sœurs… Lire
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L’auberge musicale des deux diablotins
Je me souviens de la première fois que les Radikal Satan sont venus dîner à la maison. Sara les avait entendus dans le métro, alors que, justement, elle avait besoin d’une musique pour son film A Quai. Elle les écouta longuement jouer dans les couloirs souterrains de la Bastille, une première fois ; retourna les écouter… Lire
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Dimanche au café grec avant que les feuilles de vigne ne meurent
Le sais-tu, Dimitri Cantemir ? Trois hommes assis à une table blanche, dans un café grec de France, écoutent ta musique, que le patron du bar joue sur sa chaîne. Les hommes boivent un vin cuit du Portugal. Ils échangent peu de mots. L’un d’eux pense à une femme, Sylvia. Il se dit : « Et… Lire
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