Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
Salle « Ὄνειροι » importée depuis AlmaSoror
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(Fragment d’un roman acheté par un de mes grands-pères) : L’été agonisait. Mais toute l’Algérie restait écrasée de chaleur. Au milieu de la journée, l’air semblait dense comme du plomb, vibrant comme une guêpe. Tout était immobile, silencieux. Aïn Halloufa devenait un désert. La sieste était pire que le sommeil. Dans le Sud, la nuit… Lire
(Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots.) Sacha la nuit transpercée Les feuilles s’assèchent et se détachent au jardin du Luxembourg.Les hautaines statues nues narguent les manteaux voûtés. Saut de l’ange dans la nuit d’Assas,râle solitaire dans la cour banale, jeune soldat sans uniforme ni régiment, mort sans avoir été mobilisé. Chagrins d’amour, indestructibles. Distorsion cognitive ;… Lire
Nous sommes le 30 octobre 2021 et j’ai composé à l’instant dans ce lit lumineux de l’une des deux chambres des Orteaux ce premier poème autodaté, suivant la construction inventée par Benoît Richter. 30 10 2021, donc : 30102021 éveil des plantes verdeur rêve végétal songe végétal immobile (ici une définition du poème par son… Lire
VERS LES PLAGES… Lire
Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots. voici, Le vieux majordome, le poème de l’hiver 2017 ;voici Fazil, le poème du printemps 2017 ; voici Dans la chambrée, le poème de l’été 2017 ; voici Silentium, le poème de l’automne 2017, ; voici Héroïne, le poème de l’hiver 2018 ; voici Tbilissi, le poème… Lire
L est atteinte moralement par son rêve, elle devait me faire un massage, et s’apprêtait à se déplacer pour cela, mais un nouvel arrêté gouvernemental interdisait ce type de déplacement et du coup elle se demandait comment faire mais ne trouvait pas de solution. Elle est horrifiée de ce rêve qui traduit ce que sont… Lire
Je me souviens de ta maisonnette à Port Saint-Rêve des Morts. De ta main autour de ta tasse de café, du soleil qui caressait ton visage et le mur. Lire
Sois celle que tu veux être et tout rentrera dans l’ordre et dans l’harmonie. Les musiques qui te plaisent aujourd’hui, tu les trouveras fades demain. Où trouver l’éternité ? Renouvelle ton regard et laisse voleter autour de toi les libellules de la futilité. Sur AlmaSoror Le poème ou l’image qui viendra Sol occidens Le… Lire
Extrait du journal de Baude Fastoul (entrée du 23 septembre 2012) de Kevin Motz-Loviet. La confrérie de Baude Fastoul, créée en 2012, se dévoile par ici. « Je me suis éveillé tôt ce matin, ou plutôt pas trop tard pour quelqu’un qui s’était couché tard, après une soirée arrosée chez Florence Nimorfman et Servan Rassoir,… Lire
C’est un grand-père vendéen, se promenant au bord d’un étang d’algues et de boue, dans les allées que foulaient ses pères, ses tantes au siècle précédent, c’est un grand-père enclin aux fidélités inutiles, qui lisait ces Hosties noires et qui comprenait ce chant. Le chant des guerres perdues, des traditions compromises, des espérances fauchées, des… Lire
à Erika Noulste que j’ai quittée, à Max Farmsen que j’ai laissé partir. Aux amours mortes, qui nourrissent d’amertume nos parfaites solitudes. Il ne faut plus penser au cargo mort. Tu n’es plus près de moi, posant ta main sur mon épaule quand sonne minuit. Tu n’es plus celui qui chante un vieil… Lire
Au milieu de la nuit, dans un demi-sommeil, je me dresse sur mon séant, l’oreille aux aguets. Charrié par la pluie, j’entends l’écho de cloches qui sonnent. Voilà que la voix de Dieu parle à nouveau aux êtres humains après trois jours d’un silence de plomb. Les cloches des Sables retentissent et célèbrent Celui… Lire
Phot Sara Pas d’incartade, chers amis, pas d’incartade La cellule du couvent s’ouvre sur les palais marins de la Barbade Personne n’a peur vingt-cinq jours après la chandeleur Aux lupercales un centaure a fécondé les troupeaux de ratons laveurs. Je reste au pieux, je reste à l’abri des cieux J’attends le jour où le… Lire
Il est 10h38 ce matin et le ciel est affreusement gris et triste par la baie vitrée du salon. Des travaux ont lieu dans la rue, des camions stationnent en laissant tourner le moteur, et je pense à la chanson de Tom Waits, In the neighborhood. Nous quittons nos clochers isolés et fleuris pour venir… Lire
Comment savoir si on se ment ? Comment connaître nos rêves profonds ? Comment trouver le moyen de les accomplir ? Comment vivre sa passion, réaliser son rêve – que ce soit l’écriture ou la nature, le sport ou la musique, les animaux ou la prière… Maurice Maeterlinck écrivait que « Les châteaux rêvés sont les seuls habitables » .… Lire
« Entre écrire un épisode de feuilleton télévisé et braquer une banque, j’ai fait le choix qui m’a semblé le moins malhonnête». Abdel Hafed Benotman (1960-2015), écrivain et braqueurs de banque, décédé le 20 février 2015. Vivre en France dans l’illégalité, écrire en prison des romans noirs, dont Marche de nuit sans lune que… Lire
Je sais que le désir est une bête insatiable aux tentacules innombrables. Aussi, en premier lieu, j’expurge de mon être l’insatisfaction qui hante et l’envie qui ronge. Comme en revanche, on peut sans dommage, tisser son rêve comme une toile sur les parois indifférentes de la vie réelle, je songe à ce que pourrait être… Lire
Comme il est dur de se souvenir de nos rêves adolescents et de contempler la vie que nous avons construite. Comme si elle était le résultat d’un ensemble d’efforts, de concessions et de renoncements, au lieu de l’accomplissement d’un rêve. Que concédons-nous dans la vie quotidienne ? Et pour quelle raison ? Pourquoi ne vivons-nous pas un… Lire
C’est à toi que je pense ce soir, après ces quelques mots au téléphone, toi que j’ai tant aimé jadis, que j’aime encore peut-être. Toi l’homme qui me donnais ta main, ton beau visage d’ange, ta voix d’airain, toi que j’ai tant désiré, toi qui t’es détourné par un matin sans lendemain. Là où tu… Lire
{Ce texte fait suite à Nocturne estival I : Sous le royaume des étoiles, que Siobhan publiait ici le 31 janvier 2010}. La matinée Aucune mélancolie. J’en ai trop éprouvé, trop jeune, croyant à cet âge tendre que j’avais des regrets. Erreur de jeunesse. La jeunesse, cette illusion éphémère, a passé sur mon visage.… Lire
Un jazz scandinave dans lesquelles se faufilaient quelques notes africaines, et cette femme qui conduisait cette voiture, dont je connaissais le prénom et qui devenait ma mère. Alors j’avais douze ans et des idées sur le monde grappillées ici et là, pour des tentatives de compréhension qui demeuraient en suspension au-dessus du vide et… Lire
Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sûres… Arrive parfois le jour rare où l’on a réalisé son rêve. Le prix littéraire fut un moment de feu et de flammes, et l’on pleurait croyant serrer enfin ce que l’on méritait depuis longtemps. Ce n’est que le lendemain qu’on se rappela que parmi les… Lire
Il est dix heures et le bleu nuit vire au noir ; l’air est frais ce soir des premiers jours de mai. La sortie du métro Robespierre (ce doux agneau) m’offre un vent si doux que je voudrais le caresser. Mais c’est lui qui me caresse et me pousse à prolonger mes pas au-delà de… Lire
Pourquoi suivre le fil de l’actualité quand on peut rêver aux mille et un voyages d’un vaisseau fantôme ? Oubliez vos soucis, ami en quête d’un destin ; lâchez la rampe de l’escalator, fermez les yeux. Le songe d’une nuit d’hiver va vous emporter loin des morosités du jour gris. Fermez les yeux, ouvrez le… Lire