Pas d’incartade, chers amis, pas d’incartade
La cellule du couvent s’ouvre sur les palais marins de la Barbade
Personne n’a peur vingt-cinq jours après la chandeleur
Aux lupercales un centaure a fécondé les troupeaux de ratons laveurs.
Je reste au pieux, je reste à l’abri des cieux
J’attends le jour où le Fort Bastiani sera pris
J’attends que se guérisse la mélancolie
Alors nous partirons
Nous traverserons mon amour des pays d’eaux salées, de musées,
Nous grimperons
à pied jusqu’au village perché couvert de neige blanche
Au milieu du froid et des dimanches
Au milieu des épicéas, des chèvres, des avalanches
Je t’offrirai notre palais.