Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
Salle « Sleipnir » importée depuis AlmaSoror
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Je descends l’escalier du temps. Les secondes s’éloignent pour céder place aux siècles. Et les siècles des siècles deviennent millénaires. Je descends l’escalier du Bien. De grandes guerres demeurent, des charités s’effacent. Le visage du Bien ne lui ressemble pas. … Lire
Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots. Alors voici, après Le vieux majordome, le poème de l’hiver 2017 ;après Fazil, le poème du printemps 2017 ; après Dans la chambrée, … Lire
Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots. Alors voici, après Le vieux majordome, le poème de l’hiver 2017 ; après Fazil, le poème du printemps 2017 ; après Dans la … Lire
Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots. Alors voici, après Le vieux majordome, le poème de l’hiver 2017 ; après Fazil, le poème du printemps … Lire
(Ami défunt qui écrivais un poème pour chaque saison, il fallait bien que quelqu’un prenne ta suite. Il y eut le poème de l’hiver 2017. Il y eut le poème du printemps 2017. Il y eut le poème de l’été 2017. Il y … Lire
(Tu disais des poèmes aux quatre saisons. J’ai pris ta suite. Il y eut le poème de l’hiver 2017. Il y eut le poème du printemps 2017. Voici celui de l’été 2017). Un salve regina coule dans la chambrée. … Lire
Puisque désormais j’ai pris la suite d’un poète mort, puisqu’il me faut écrire un poème à chaque saison, puisque le printemps est là, voici Fazil, le poème du printemps 2017. (Le vieux majordome, poème de l’hiver 2017, est lisible par … Lire
Tu disais des poèmes aux quatre saisons. Tu n’es plus. Il faut bien que quelqu’un te succède à cette valse de mots. Voici celui de l’hiver 2017. Aux grands froids de janvier, quand la foule frissonne, Un glaçon solitaire … Lire
à L.B., qui sait le sens des devises latines et comment la nuit pardonne. Sur le parking au bout du remblai des Sables, d’où part la jetée qui mène au phare vert, cinq jeunes garçons de quatorze à … Lire
Hurlement du vent, cris terrifiés des oiseaux, claquements des portes, des volets, poubelles tombant et roulant sur les routes. Dehors, pas un chat, quelques silhouettes humaines tordues dans leur effort d’avancer dans le vent. Mini-tornades dans les couloirs, bruits étranges, … Lire
J’ai quitté la grande ville et je m’enfonce dans le silence nocturne des petites villes de province. Mais que se passe-t-il, dans un port, la nuit, l’hiver ? Tous les soirs, je me cache dans un grand manteau noir et … Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Après les préparatifs : L’eau du bain coule, un étonnement s’élève dans la pièce, très celtique, après le moelleux repos que je m’étais accordé, … Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Ils se sont pendus dans la maison où dormaient tranquillement leurs enfants. Ils ont sauté par la fenêtre un jour d’été (au déjeuner il … Lire
Edith de CL est la barmaid du zinc d’AlmaSoror. Il fallait écrire avant le 7 décembre à minuit, un texte comprenant : oh mon âmele plus vieil été du mondec’était si purta mère absentecoco Aranjuez « Why play so many notes … Lire
Jean Bouchenoire, notre frère égaré dans des zones mentales sans ozone, nous autorise à publier quelques extraits de son roman Baksoumat. C’était il y a vingt ans, encore ; le jour d’une fête nationale du mois de novembre 1984 ou 1985 … Lire
16 novembre 2012 Je découvre l’histoire de Lizzie van Zyl, qui me fait comprendre à quel point Anglais et Américains ont créé les horreurs dont ils accusent les autres en permanence. Faut-il plonger dans le vertige face à l’horreur … Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Ce billet est dédié à la mémoire d’une dame qui s’appelait Anne et que les enfants appelaient Mamé. Lorsqu’elle descendait les escaliers de … Lire