[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent]
Je suis la fugitive vêtue des parures de l’ampleur des normes. Bouffantes, mes manches de quotidienneté. Précieux, les petits boutons qui m’enserrent dans la prison partagée de nos censures.
L’ange s’avance et vous sentez sa présence, invisible, intangible, androgyne. Son nom ? Judicaël. Son âme ? La douleur. Son arme ? La splendeur. Son rêve ? La douceur. Son aile ? La voilure. Son île ? L’aventure. Son mal ? La biture. Son amie ?
Je suis Celle qu’il aime, malgré toutes mes turpitudes. Je suis Celle qu’il accompagne. Je suis Celle qu’il sauve, de jour, de nuit et de tous temps. Il est l’ange de mes routes, l’ange de mes insomnies. Il est l’ange de mes jambes brisées, l’ange de mes crises larvées, l’ange de mes voies abandonnées.
Et dans mon naufrage il me murmure qu’il m’aime quand même, quand bien même j’ai échoué.