Journal culturel, intemporel
Une salle du manoir
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Photo Tieri Briet (Fontvieille, près d’Arles) Voici l’avant-propos du Droit à la paresse (1880), de Paul Lafargue, suivi d’une extrait de l’Adresse aux vivants (1990), de Raoul Vaneigem. [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] «M. Thiers, dans le sein de la Commission sur… Lire
Je tiens à nouveau le journal de Baude Fastoul, arrêté de nombreuses semaines suite à quelques déceptions et difficultés de vivre, puis, au contraire, à de trop grandes exaltations. Je reprends le clavier fastoulien et c’est étonnant d’avoir laissé tant de temps blanc, sans phrases, sans mémoire. J’avais pris l’habitude de laisser trace de chaque… Lire
«La plus grande gloire n’est pas de ne jamais tomber, mais de se relever à chaque chute». [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Une horde de hérauts sauvages descendait l’avenue du rire. La ville n’était alors qu’à son ébauche. Nous n’étions alors qu’à nos commencements.… Lire
Le premier et le dernier paragraphes de Bandini, de John Fante Dédicace : Ce livre est dédié à ma mère, Mary Fante, avec amour et dévotion ;et à mon père, Nick Fante, avec amour et admiration. «Il avançait en donnant des coups de pied dans la neige épaisse. Un homme dégoûté. Il s’appelait Svevo Bandini… Lire
Mon cher Tieri, Ta zone m’ozone. C’est un vrai soulagement de retrouver ta prose fracassante, j’avais passé tant de temps à hanter Où sont les enfants ? et Histoires d’une passion. Ta webdisparition me désolait. Heureusement qu’il y a eu votre visite et ce dîner au coin d’un feu après Effraction, alors qu’Orso barbotait encore… Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] C’est en marchant dans les rues de la vieille ville laidement modernisée que soudain la fumée immense est apparue. J’ai cru asphyxier ; une bâtisse magnifique s’est élevée devant moi. Et je l’ai reconnue : la plus vieille abbaye de… Lire
Une oeuvre de Hanno Buddenbrook, traduite par le comte Mölln aidé d’Edith de Cornulier-Lucinière I Cendres aux bords des lèvres Je ne sais si je pourrai survivre à la lutte effroyable que je mène contre mon fantôme intérieur. Il veut danser avec moi. Il dit : même les morts dansent, viens avec nous. Je… Lire
Jacques Benoist-Méchin écrit comme un dieu de l’esthétique, un metteur en scène littéraire. Voici des lambeaux de son Printemps arabe, publié en 1959 aux éditions Albin Michel. « Passe devant nous, semblable à une citadelle resplendissante de blancheur, l’Olympic Cloud, un pétrolier de 30 000 tonnes… Ce château de rêve glisse lentement devant nos… Lire
Phot. Sara [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Comme tant d’entre nous je vis noyée dans un chagrin poussiéreux, parsemé de halos de lumière d’aube. Comme tant d’entre vous je suis seule au milieu des ruines de mes amours mortes. Draps froissés, solitudes, mécompréhensions, dépits,… Lire
Par Hanno Buddenbrook « Un grand soleil d’hiver éclaire la colline Que la nature est belle et que le coeur me fend » Louis Aragon Mais tu parlais. Et je ne t’écoutais plus. J’étais parti. Je voguais en pensée sur la lame du couteau. Un matin, las de rêver d’ailleurs insaisissables, j’ai mis dans un sac… Lire
N’est-ce pas l’un des plus grands écrivains du XX°siècle – n’est-ce pas le plus grand styliste ? Un extrait de son Printemps arabe, publié par Albin Michel en 1959 : « Nous passerons donc cette dernière nuit à l’ « Oriental Palace ». Mais avant de me rendre à l’hôtel, où j’ai fait déposer mes valises, je veux profiter… Lire
[Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Capitaine Morhange et Hanno Buddenbrook, je vous ai aimés tous les deux, chacun d’une manière différente. On médisait de moi pour cela, mais vous, vous me compreniez si bien ! Et c’était ma façon aussi de vous aimer que de… Lire
Un hommage à Florent Schmitt, par Hélène Lammermoor, Hanno Buddenbrook et Edith CL Chagrin de mélomane, par H.B De Lorraine et de France, Florent Schmitt est aujourd’hui bien boudé. En quelques mois, grâce à un professeur de musique mélomane bien intentionné, le lycée de Saint-Cloud a perdu son nom de lycée Florent Schmitt pour s’appeler… Lire
Phot PhBetschart Un poème de Patrick Biau L’astre orange est tapi derrière un châtaignier, et le sous-bois compose une chapelle ouverte à ce corps démoli, gisant nu, seul, saigné, dans un vert écarlate incitant à l’alerte : Les pieds brûlés au fer, les orteils emmêlés, les os rompus, la peau déchirée par des… Lire
La vie vaut la peine d’être vécue puisqu’Allegri composa son Miserere et qu’il est audible aujourd’hui, en disque, sur Internet, en concert dans des églises… J’ai trouvé deux vidéos britanniques, qui reflètent la splendeur de l’éducation anglaise et la grâce de la musique religieuse d’Allegri. Ce Miserere pour neuf voix a capella, composé en 1838… Lire
(Un billet d’Esther Mar) « Ma vie ne fut que cet échec du rêve »Jacques Bertin Elle était comtesse comme je suis reine du Zimbabwe et elle avait un cœur brûlé aux substances illicites et aux amours suicidées. Elle les écoutait, ces chansons, en marchant dans l’hôtel à l’aube, attendant avidement que le jour se… Lire
Le psychédélisme naturel (un billet de Hanno Buddenbrook) « Il faut être libre pour le devenir, car la liberté est existence, et surtout acquiescement raisonné à l’existence et désir ressenti comme un destin de la réaliser ». Ernst Jünger [Lecteur Grooveshark — service fermé en 2015, à remplacer par un lien Spotify/YouTube/Bandcamp si pertinent] Chers amis,… Lire
Venu de Louisiane dans sa jeunesse, il a vécu entre Reims et Paris avec son épouse française, dont il a eu deux enfants. Et puis, il est mort, en 1998. Entre tes mains et Gethsemani, sont deux chants d’inspiration catholique, chargés de Louisiane et de France, ces deux terres qui s’unirent puis se désunirent au… Lire
« Aujourd’hui, la réalité est absurde, aussi horrible, aussi impénétrable que nos rêves. Et face à elle, nous sommes sans défense, comme dans nos cauchemars… »Ingmar Bergman « La vie est un rêve, c’est le réveil qui nous tue ».Virginia Woolf « Si j’avais su que les rêves sont réels et le monde illusion, j’aurais inversé ma vision de la… Lire
Billet dédié à Sara Les passions sont létales et les armes fatales. La musique sert souvent d’appât. Pourtant, si elle sait faire chuter, elle peut aussi sauver : elle peut sauver l’individu, l’amour, le monde… Je ne veux pas classer les musiques en fonction de leur mode de financement et de diffusion, ce qui donnerait : musique… Lire
Spiegel im Spiegel – Miroir dans le miroir – est une berceuse du musicien estonien Arvo Pärt. Elle a inspiré de belles compositions qu’on trouve en flânant sur youtube, après le déjeuner, quand il n’y a rien à faire. J’en présente quelques unes ici, en remerciant les inconnus qui les ont créées et partagées sur… Lire
Tieri : La photo de toi avec une valise qui t’en va vers la mer. Cette photo me fait peur. Est-ce que ça va, Edith, est-ce que ta vie ressemble à tes rêves ? Édith : Dans la valise dorment de vieux souvenirs. Comme ils sont vieux ! Comme ils pèsent lourds ! Ils t’ont… Lire
Dans La musique française de piano, le pianiste Afred Cortot narre ainsi la pièce de Debussy : « La Terrasse des Audiences du clair de lune ; sous ce titre légèrement hermétique dont le charme prétentieux a la grâce fleurie de certaines fantaisies littéraires chinoises, se voile l’une des oeuvres les plus profondément musicales, les plus… Lire
En attendant de trouver une version de la Ballade du désespéré, de Louis Vierne, à mettre ici sur cet AlmaSoror blog, écoutons cet autre poème pour piano et orchestre. Et plongeons dans la ballade d’Henry Murger, poète dépressif, né rue des Trois-Frères et mort en 1861. Bohème, gothique, il écrivit cette ballade du désespéré que… Lire
En ce dimanche, jour du Seigneur et de repos, nous présentons Fille d’ouvriers (Jouy-Goublier), suivi d’un extrait de Mélancholia, de Victor Hugo A quinze ans, ça rentre à l’usine, Sans éventail, Du matin au soir ça turbine, Chair à travail. Fleur des fortifs, ça s’étiole, Quand c’est girond, Dans un guet-apens, ça se viole, Chair… Lire