AlmaSoror

Que signifie la vie pour toi ? Je ne sais pas bien ce que la vie signifie pour moi, hormis ces faits simples : je suis née, j’existe et il faut que je vive, un jour il faudra mourir.  Si la vie ne signifie rien, peux-tu lui donner un sens ? Encore une question difficile, floue. Un… Lire

Sacrifice ! Ton Sacrifice, seigneur, comme tous les sacrifices, ne fut qu’un préjudice accepté. Celui, sans doute, de n’être pas le fils de ton père. Ou un autre fait, un détail douloureux que les évangiles ne nous ont pas transmis. Marécage ! Taper, cogner sur quelque chose, en s’interrogeant sur l’étymologie du « marécage », taper sur quelque chose… Lire

Chants orthodoxes russes ? Oui. Pain d’épices ? Non. Si, avec du thé. Paroles latines de psaumes juifs ? Oui et non. Voix de basse ? Certainement, toujours, dans ce palais à demi-détruit. Existe-t-il une beauté de notre temps ? Non et oui. Quelle heure est-il ? Oublie l’heure, nous vivons au rythme des saisons.… Lire

Mon hiver intérieur, voilà que ton solstice nous glace et nous illumine. Dans mon âme transie le désir d’amour se répand comme un liquide sacré. Qu’il reste confiné en moi et ce venin m’arrachera perfidement la vie. Qu’il se tourne vers les êtres connus et inconnus et ce feu réchauffera une étendue du monde. Surcharge… Lire

La musique du requiem for a friend de Zbignew Preisner embellit la soirée. Contrairement à tant de maisons où les lumières très intensives ne laissent pas de zones d’ombre, ici, nous n’avons que trois petites lampes allumées, avec des abats-jours beige, rouge et vert, qui diffusent des halos de lumière tendre et laissent des pans… Lire

  Nostalgie de ce que l’on va perdre… mélancolie qui flotte au fond d’une petite joie. Amour de toi, amour du monde, malgré parfois le manque de foi. La mort me fait à moitié peur ce soir, d’autres soirs, elle me terrifie. Je prie l’angélus, trois fois par jour, mais je suis seule : les cloches… Lire

Dans le jardin, entre l’épicéa et le chêne, les deux chiens, Tolstoï et Yourcenar, paressent sur la marche de pierre.  Il n’y a pas de bruit dans la ruelle, ruelle ouverte par trouées sur la vallée.  Des oiseaux de proie de temps en temps traversent le ciel. Un engoulevent se tait.  Le temps coule lentement.… Lire

I C’était en Ariège, dans la patrie maternelle d’Hugues, lors d’une semaine de sessions musicales, entrecoupées de balades sauvages à travers les montagnes et les cours d’eaux qui tortillent le long des escarpements.Le massif de Tabe à l’aurore : découverte du silence pour cette jeunesse urbaine. Les visages s’étaient fait graves, absents aux soucis du monde,… Lire

Écriture à quatre mains d’un ouvrage semi-biographique, semi-apologétique : voix d’une mère, plume d’une fille. Fabrication, dans le ventre d’une jeune femme à la hanche tatouée, d’un neveu dont j’espère l’amitié. Célébration (avec des coupelles en cristal, des verres rouges, un plat mystérieux) de la rencontre, un douze avril 2013, entre une louve et un oiseau,… Lire

Les données biométriques de chaque Français vont être réunis en un seul Grand Fichier. En dépit des critiques, venant même d’institutions étatiques, nous voilà pris dans les mailles du filet. C’est un grand jour que celui d’hier, un jour triste, et tout le monde s’en fiche, car la vie médiatique occulte ce qui a vraiment… Lire

C’est ainsi que je fis braiser dans de l’huile d’olive, un bulbe de fenouil. Lentement. Plus tard (ma cuisinière étant petite, ma poêle unique), j’ai fait confire dans du beurre, du curcuma et du paprika, deux carottes et une orange (coupée en lamelle, avec la peau). J’ai déposé l’ensemble dans un plat que j’ai enfourné… Lire

Le matin a cassé ma colère, le matin l’a brisée en mille morceaux de douceur. Lire