AlmaSoror

Il me semble que si une petite fleur pouvait parler, elle dirait simplement ce que le Bon Dieu a fait pour elle, sans essayer de cacher ses bienfaits. Sous le prétexte d’une fausse humilité elle ne dirait pas qu’elle est disgracieuse et sans parfum, que le soleil lui a ravi son éclat et que les… Lire

J’étais parti chasser pour tromper l’ennui… Pour tromper le malheur, j’étais parti chercher la proie, donner la mort. Le fusil en bandoulière, le chien sur mes talons. Nous t’avons pisté. Nous t’avons poursuivi à travers bois et clairières, Tu courais devant nous, inquiet, tourmenté. Un oiseau te guidait vers un lieu de refuge, Un oiseau… Lire

Suite à deux rencontres avec François Bernheim, au Café de l’Etoile manquante et dans le salon Colette de l’Hôtel de Massa, j’ai accepté d’écrire pour le site Mardi, ça fait désordre, un texte sur ce qui m’avait frappée au mois de novembre.  Le voici ici aussi :   Le mois de ceux qui ne sont plus parmi… Lire

Le soir se pose sur la grande ville ; tu bois un verre où flotte un zeste de fleur d’oranger, et tu dors, ou plutôt tu sors du réel. Conscience créative, tu deviens. Aucune musique ne dessine ton image sur le miroir aux alouettes. Tu marches. Le béton sous tes pieds : aréole de sensualité. Tu te… Lire

  Pergolèse, je suis si vieille par rapport à l’âge que tu connus. C’est toi pourtant qui me ravives et me consoles, les longs soirs de novembre. Jeune homme, ta musique accompagne mieux encore que l’Armagnac la lenteur des ennuis nappés de froidure. À côté de moi, dorment plus d’une vingtaine de tomes édités avant… Lire

Écrire sans inspiration, sans envie, pour la simple raison qu’il y a des décennies l’enfant qu’on n’est plus a décidé d’écrire. Raconter n’importe quoi, comme cette mâchoire bloquée depuis quelques semaines. Une mâchoire qui se bloque le soir, demeure crispée toute la nuit, puis ne se desserre plus pendant les premières heures du jour. Je… Lire

Le monde est insomnie. Musique, images immobiles, images mouvantes, danse des corps, logorrhées ordonnées, les arts puisent à la grande fatigue de ne pouvoir dormir. Le temps de la souffrance est irréductible, celui de la rédemption, imprescriptible. Perspicace, je ne me lasse plus des quelques vers de Baudelaire qui décrivent le lendemain de l’illusion. Chaque… Lire

Tu as raison. Dès que le moral remonte, j’aime cet appartement qu’auparavant je haïssais. J’aime sa sombre ouverture sur une route passante, l’écrasement de ne pas voir le ciel, la longueur du couloir et la cour rectangulaire. Ce sentiment qui m’a plombée, qui pourrait trouver sa place dans le Dictionnaire des chagrins obscurs, se métamorphose… Lire

Tous ces petits refus pour essayer de rester quelqu’un qui décide son destin. Refuser d’être un numéro, un membre d’un troupeau, cela commence au magasin d’habits du Faubourg Saint-Antoine, quand la vendeuse goguenarde, qui vous a donné un numéro de métal « 2 » pour indiquer vous avez pénétré dans la zone d’essayage avec deux articles en… Lire

À notre époque « médiatique », il est difficile de penser par soi-même. Le commentaire médiatique s’impose et impose les sujets du jour, reléguant au domaine de l’ineptie ou de l’inexistence tout ce qu’il ne prend pas en charge. Aussi, parler d’une littérature non médiatisée, c’est comme ne pas parler de littérature du tout aux yeux de… Lire

« Votre oncle jugeait chaque être humain sans aucune considération de nom, de diplôme, de statut, de style, de beauté, mais simplement comme un être immense, enfant unique et chéri de Dieu, qui accomplit son destin hors de toute sociologie. » Cette lettre était déchirée, parmi tant d’autres lettres qui semblent dater de quelques dizaines d’allées, jetées… Lire

Je m’éveillais en bordure de forêt. Des oies groupées se dandinaient vers un flot de lumière. Les âmes celtiques, près des fontaines druidiques, chantaient dans une langue que je ne connaissais pas. Oies spirituelles, guidez-nous vers les forêts de l’abondance et de la fidélité.    Sur AlmaSoror : Insomnie bretonne à Paris La roseraie d’Aztlan… Lire

Je dois lui demander le code pour entrer dans l’immeuble où j’ai grandi et vécu jusqu’à 35 ans. Je passe devant le marronnier planté par mon petit frère lorsque il avait sept ans, marronnier toujours si chétif, à jamais maigre et nain, toujours si mignon, émouvant, dans le bac en bois qu’il avait construit avec le… Lire

En ces temps où le Dieu des chrétiens a été enterré vivant sous des strates d’athéisme, on n’a pas toujours le cran de bigoter en se signant face à une église vide ou en récitant le Notre-Père avant d’entamer en compagnie un repas sans gluten dans un restaurant cher du onzième arrondissement de Paris. Une… Lire